Estou com insônia. Escuto Chopin neste instante. Estava louca por comida, mas decidi me conter, satisfazendo-me com a metade de um pão com manteiga. Resolvi deixar a pizza para amanhã.
Em falar em amanhã, será que posso esperar algo? Será que alguma coisa vai fazer sentido e diferença?
Alguns diriam - " Se não tem nada para escrever, não escreve". Mas eu quero... e afinal isso aqui é meu... Você não é obrigado a ler.
Está certo. Eu confesso. Estou um pouco chata hoje. Desculpe-me. Mas isso passa. E por mais que pareça conformismo.. dias melhores hão de vir.
...
Mas um poema de Hilda Hilt... pelo menos assim alguma coisa vale a pena nesse post.
Tens a medida do imenso?
Contas o infinito?
E quantas gotas de sangue
Pretendes
Desta amorosa ferida
De tão delatada fome
Tens a medida do sonho?
Tens o número do tempo?
Como hei de saber do extenso
De um ódio-amor que percorre furioso
Passadas dentro do vento?
Sabes ainda meu nome?
Fome. De mim na tua vida.
Contas o infinito?
E quantas gotas de sangue
Pretendes
Desta amorosa ferida
De tão delatada fome
Tens a medida do sonho?
Tens o número do tempo?
Como hei de saber do extenso
De um ódio-amor que percorre furioso
Passadas dentro do vento?
Sabes ainda meu nome?
Fome. De mim na tua vida.
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